Je vais décrire un symptôme. D’un processus.

Je venais d’écrire un récit : le blanc de l’hiver. Ma vie était scellée. Dans ce livre le je peignait. La peinture était la part de fiction de cette polyphonie d’échappées : l’aperçu. La peinture était simple, brutale, giflée, sans du tout la préoccupation des avant-gardes du XXème siècle. Une peinture d’ignorant. Mais c’était. Dans toute parole,une part oraculaire ne dit pas, ne cache pas, fait signe. Il s’agissait donc d’accomplir car pourquoi, sinon, le je du récit aurait-il peint ?

Donc palimpseste, chimie, globalité, présent qui prend, ami des dieux, bobine maître, peau des chemins, on danse, le temps à l’œuvre : ça peint.

Longtemps.

Puis un jour manque un pas. Ce fut un lapsus d’entendement. C’est son boulot au lapsus de révéler en tombant. J’avais lu dans un article les mots folle allure comme un synthème signifiant hue et dia ou l’allure dite traquenarde chez les chevaux. C’était un piège en effet.

L’expérience que j’exposais sous ce titre montrait de grands rythmes fresqués, plâtre et pigments noirs, à même les murs d’un immense espace aux allures de monastère qui, en fait, avait été une fabrique de pâtes (tout fabrique dans un symptôme de (re)conversion).

Une fois le temps prescrit à l’ouvrage achevé, j’arrachais le tout. Le sens tombait en miettes. Exactement, des miettes de plâtre tombaient, convertissant l’image en geste qui me tombait dessus. La chute , comme on dit au théâtre,  et c’était passacaille, m’intéressait plus que la fresque. Mais comment dire ? Le suspens.

Le mouvement impulsé plus le sens de gravité, alenti par la légèreté du matériau, faisaient flèche et cible et l’intuition de Bergson, mais aussi le radeau la tempête et le désarroi. C’était un drame, du précipité d’éphémère, la dépossession de la praxis dans  il y a, avec l’estuaire, l’y, le hiatus où s’engouffrait le beau saccage et qui restait ouvert. Comme tout précipité, ça levait des fumées. C’était joyeux d’énergie cet effondrement. Un mouvement où je n’étais rien qu’un embrayage convertissait les plaines de peinture en troupeau d’effondrilles noires et blanches que le blanc gagnait à folle allure. Puis rien ( que la langue pour dire mais comment ? ).

Je rejoignais sans le savoir les chevau-légers, Marcel Broodthaers, Joseph Kosuth, Robert Barry etc…, tout en vivant une aventure à la Gaziorowski. Sauf de soi-même, on est toujours contemporain de tous.

Restait le désarroi pour ouvrir encore comme après que le concept s’est épuisé dans son aporie et qu’on ne sait plus trop situer l’ennemi. Les questions n’ont probablement de réponses qu’en dehors de leur champ, alors on déplace les questions. Pour que quelque chose vous traverse, par derrière, vous ébranle, et que ça parle.